PER PASOLINI

Pier Paolo Pasolini non è mai stato tra le mie ascendenze poetiche, almeno per il mio primo e unico libro…Probabilmente è più presente, ma sempre in maniera molto larvale, nelle nuove cose che vado scrivendo…
Come poeta, lo considero meno potente di Luzi, di Montale di Caproni e di altri italiani e stranieri e meno “poeta” di Sandro Penna…
Dunque, in tal senso, non sono molto lontano da certi giudizi espressi da Giovanni Raboni sul Pasolini poeta.
Non amo troppo una certa ideologia populistico-marxista che si sposa con un positivismo ottocentesco: non amo troppo quel suo carduccianesimo e quel pascolismo depotenziato del Mistero, non amo troppo una certa sua retorica, il didascalismo e l’oratoria…Non sono tra quelli che lo hanno mitizzato e penso che, ad esempio, un Testori che per tanti motivi può essere avvicinato a Pasolini (ma non stilisticamente) non sia stato minore nella comune poliedricità delle loro forme espressive.
Però Testori era considerato un cattolico reazionario mentre Pasolini un religioso marxista con nostalgie evangeliche, per cui il secondo ha avuto le strade spalancate dalla cultura di sinistra che è sempre stata egemone nel dopoguerra, in Italia… Rispetto a Testori, però, Pasolini era, a mio avviso, un po’ più “pretesco” e ideologico, pur nella visceralità debordante che, come molte altre cose, accomuna entrambi…(Certo rispetto al "pontefice" Fortini, ad esempio, si nota meno, anzi quasi scompare questa componente residua, come ho detto in un post precedente...)...

Intendo che Pasolini non è un "prete ortodosso" come Fortini o altri: però ha una componente, diciamo così, protestante che si nota soprattutto nel confronto con il cattolicesimo anarchico, agonico, lumbard e corporale di Testori... In fondo Pasolini parlava e scriveva restando, benché spesso in polemica, ben piantato dentro un certo "palazzetto della cultura" romano...
Ad ogni modo, ritengo che Pasolini sia stata una grandissima figura della cultura italiana del secondo novecento, centrale, importantissima.
E che nella somma delle sue attività, sia stato geniale, profetico e grandissimo…Io amo profondamente quel suo sguardo sacro sulle cose che si esprime soprattutto nel cinema. Il finale di Mamma Roma è straziante, bellissimo come quasi tutti i suoi films degli inizi e della trilogia della vita (amo meno quelli del periodo centrale, un po’ a tesi e schematici)…Amo quella sua religiosità umile, contadina, arcaica, quella sua fame di Cristo, quel suo profondissimo amore per i poveri e i derelitti… Amo quel suo sguardo sempre lirico e tragico sulle cose, quella musica violacea e quaresimale che contrappunta le sue opere…
Io condivido quasi tutto quello che ha scritto il Pasolini corsaro, il polemista, il profeta…Amo il caravaggismo di Pier Paolo: Caravaggio e Pasolini: tragici nella vita, realisti nelle opere, entrambi scesi dal nord e giunti a Roma.

Ma dirò di più: c’è un po’ di Pasolini in me, da un punto di vista umano e, appunto, viscerale…
Così Pasolini è per me qualcosa di segreto che mi appartiene profondamente e a cui sono molto legato e affezionato: una parte di me che custodisco con pudore e intimamente.
Qualche anno fa, era l’alba del 2 novembre…Vidi un uccello scattare in volo… Mi misi di fronte alla finestra ed ebbi come un flash onirico che mi avvicinò a Pier Paolo. Scrissi la poesia che riporto e che non ha ancora trovato una sua forma definitiva…Da qualche tempo, mi ero trasferito a Roma e avevo cominciato a lavorare nel cinema, ma quel giorno ero in Inghilterra…
La sua vicenda, la sua parabola quasi cristica e sacrificale hanno qualcosa di misterioso e di sacro: un angelo caduto da qualche pala di altare di una chiesa romanica…
Ciao Pa'…

2 NOVEMBRE


Stamane, all’alba, un uccello è scattato;
è volato via da un balcone, a colpi
violenti d’ala.
Nell’albergo britannico,
seduto tra la nebbia del mio sigaro,
nella poca luce di una lampada,
ripenso vago.

E rivedo un altro albergo sul lago
e una donna che aveva
la testa dolcemente
posata sul cuscino
verde, dopo la notte
di tacchi neri e cosce bianche e nude…
(odio le donne
che indossano le calze color carne…).

Il medico specialista, che ama
Eliot, a quest’ora dorme; mi aveva
incuriosito, l’avevo seguito
come tutte le figure di folli
dai colori iridati,
presenze che salvano la mia vita
dall’eterno ritorno dei tram
e treni e auto e metro.

In quest’alba, osservando la schiera
anarchica e ordinata degli uccelli,
ripenso a Pasolini come un film
in bianco e nero; e penso all’Idroscalo
e a come sia stata simile,
per amore di donna e non di uomo,
quella mia notte afosa d’agosto
nel ventre cupo e osceno
di viale Togliatti, ai margini di Roma,
calato come un signore feudale
dalle zone bene,
sprezzante del pericolo incombente.

Pasolini ha visto bene tutto, tutto ha previsto:
e i suoi occhi come sfere di cristallo
già vedevano con vent’anni d’anticipo
la Milano da bere,
la città televisiva di nani
e ballerine…
(con tutto il mio amore e l’onore
per le ballerine, quelle vere…).

E rivedo quel campo da tennis,
lontano nella memoria,
e quella donna biondo-angelica
flautata, che appariva
e spariva dietro la rete

e quell’altro rettangolo di gioco
in terra battuta, sui colli fiorentini,
così pieno di mistero
nei modi bruschi e strani
del suo gestore, ex calciatore
che inquietantemente hanno poi ammazzato.

Un uguale mistero
lega i neri delitti
ai voli imprecisati degli uccelli,
agli scatti stupiti dei bambini…
Il Bene e il Male
salgono da uno stesso gorgo
oscuro.

E qui, a London Bridge,
una folla di gente fila via
velocemente.
E ai tavolini dei restaurant-bar
di Madrid, di Parigi, di Roma o di New York,
scimmie umane parlanti
consumano i loro riti digestivi
nel lento sonno d’occidente

faccendieri, truffatori e ruffiani
e politici rotti,
illuminati dalle grazie vellutate
di femmine dalle bellezze fatate.

Così vagheranno senza tregua
i cavalli dei morti e dei feriti…



© 2005 by Andrea Margiotta